Rímel

Andava. Braço direito igual a um pêndulo e o outro elevado na altura da boca. Fumava compulsivamente. Caminhava, pele feita de titânio: entortaria a ponta de qualquer punhal. As lâminas escondidas entre os dedos gritavam RES PEI TO. Exigia. Dona de um corpo expurgado por homens equinos que lhe rasgaram as têmporas, gastaram sua genitália, avassalaram sua alma. Respeito.

Naquele domingo, o que foram as asas de galinha recheadas com alho, coentro e cebolinha? Especialidade de Neiva, a mais velha. Não conheço o sabor dominical. Nunca soube. Eram os dias mais rentáveis da semana, dia de caminhoneiro viajante descansar por mais tempo. Dia de servir carne de galinha criada no quintal. Dia de gozar a Deus sobre os filhos esposas e famílias. Ao homem, sentinela de prazeres egóicos. Nada mais. Inácia, que hoje o tem como filho, aconselha: coma, a costela vai esfriar. Não tenha medo, não creio que Eva nasceu de Adão. Amor não escolhe lado, filho. Seja completo, feliz.

No pano de prato surrado marcando o calendário de um ano passado, Edivaldo limpou do rosto o rimel que desenhava sua pele.