Mar Morto [em construção]

Rímel

Andava. Braço direito igual a um pêndulo e o outro elevado na altura da boca. Fumava compulsivamente. Caminhava, pele feita de titânio: entortaria a ponta de qualquer punhal. As lâminas escondidas entre os dedos gritavam RES PEI TO. Exigia. Dona de um corpo expurgado por homens equinos que lhe rasgaram as têmporas, gastaram sua genitália, avassalaram sua alma. Respeito.

Naquele domingo, o que foram as asas de galinha recheadas com alho, coentro e cebolinha? Especialidade de Neiva, a mais velha. Não conheço o sabor dominical. Nunca soube. Eram os dias mais rentáveis da semana, dia de caminhoneiro viajante descansar por mais tempo. Dia de servir carne de galinha criada no quintal. Dia de gozar a Deus sobre os filhos esposas e famílias. Ao homem, sentinela de prazeres egóicos. Nada mais. Inácia, que hoje o tem como filho, aconselha: coma, a costela vai esfriar. Não tenha medo, não creio que Eva nasceu de Adão. Amor não escolhe lado, filho. Seja completo, feliz.

No pano de prato surrado marcando o calendário de um ano passado, Edivaldo limpou do rosto o rimel que desenhava sua pele.

Anti idade

Que luz sincera. Quando parei em frente ao espelho, pensei até que nem precisava ir à terapia naquela tarde, de tanto que de mim extraia a claridade. Alguns cravinhos que não tinha percebido, umas pintas novas, alguns pelos esquecidos na sobrancelha. Esse cabelo que não cresce! Até que não tô muito velha... Apesar de reclamar demais da vida. Devia me preocupar menos com as contas: TV a cabo que nunca tem um filme bom passando. Ainda não levei meu histórico na faculdade. Todos os dias penso que tenho que terminar esse curso de jornalismo. Carrego essa preocupação [como se estivesse andando pelo deserto com uma mochila de 100 quilos nas costas], tem uma pilha de louça pra lavar. Quem sabe se eu tivesse uma máquina de lavar louças não resolveria pelo menos esse problema? Tô velha demais pra minha idade. Mas a pele até que tá boa ainda. Só vou admitir que preciso usar Renew Anti Age depois dos trinta. 

Um bloco de texto

Se sentia rachada, com a cabeça estourada na sarjeta como naquelas cenas de filmes que o cara pega o outro numa briga, faz ele deitar na pirambeira da calçada, abre a boca dele na sarjeta e chuta a cabeça dele. Não tem erro. Estoura a boca, quebra tudo. É assim que se sentia, meio surrada demais pra um dia chuvoso, cheio de nuvens, nublado, chato pra caramba com o café gelado.

Invasão

Às vezes, a vida vem e me invade escandalosamente. A simples consciência disso me emociona e eu choro. Mas não é um choro de alegria, tampouco d tristeza. É como aquelas chuvas de verão, que desaguam como quem quer lavar as ruas, aguar as pastagens ou dar um pouco de água pras gentes que tem sede. Depois, ela segue seu rumo.

Poema receita - Torta da Felicidade

Alho poró, cogumelo, cebola picadinha e pimenta preta em pó

Junte o tomate tinindo de vermelho aos demais temperos:

Tomilho, sálvia e sal

Adicione à esta mistura colorida a carne moída

Não seja ponderado com o molho inglês

Tampe a panela, aguarde uns quinze minutos e experimente uma vez

Para a massa, basta misturar a farinha, a manteiga e sovar com firmeza

Deslize gentilmente na forma e preencha com o recheio com sutileza

Por fim, salpique com queijo brie e leve ao forno

Em 20 minutos, está pronta a torta, antônimo da tristeza

Uma outra safra

Estômago vazio
Fome de contentamento
Empanturrado de incertezas

Farta de idealizações
A safra dos novos projetos
Nunca deixa a desejar

Uma grande pena
Que a estação das realizações
Tarda chegar