Um repente pro contemporâneo

Mexe com o ego de muito nego
Os atos políticos
Se vistos por um viés psicanalítico

Nos últimos dez anos
A massa passa menos fome
Até a empregada come danone

O classe média tira visto pro estrangeiro
E junta mais dinheiro

Mas é claro que rico vai reclamar
Ele não é mais único que tira foto no mar

E a doméstica exige a carteira assinada
Pra parar de chão esfregar

A Gullar

Algumas manifestações já foram magistralmente feitas, como este poema de Ferreira Gullar, sobre a incansável dissertação da poesia.

A Poesia

Onde está
a poesia? Indaga-se
por toda parte. E a poesia
vai à esquina comprar jornal.

Cientistas esquartejam Puchkin e Baudelaire.
Exegetas desmontam a máquina da linguagem.
A poesia ri.

Baixa-se uma portaria: é proibido
misturar o poema com Ipanema.
O poeta depõe no inquérito:
Meu poema é puro, flor
Sem haste, juro!

Não tem passado nem futuro.
Não sabe a fel nem sabe a mel:
É de papel.

Não é como a açucena
Que efêmera
Passa.
E não está sujeito a traça
Pois tem a proteção do inseticida.
Creia,
O meu poema está infenso à vida.

Claro, a vida é suja, a vida é dura.
E sobretudo insegura:
“Suspeito de atividades subversivas foi detido ontem o poeta Casimiro de Abreu.”
“A Fábrica de Fiação Camboa abriu falência e deixou
sem emprego uma centena de operários.”
“A adúltera Rosa Gonçalves, depondo na 3ª Vara de Família, afirmou descaradamente: ‘Traí ele, sim. O amor acaba, seu juiz.’”

O anel que tu me deste
era vidro e se quebrou
o amor que tu me tinhas
era pouco e se acabou

Era pouco? era muito?
Era uma fome azul e navalha uma vertigem de cabelos dentes cheiros que traspassam o metal e me impedem de viver ainda
Era pouco? Era louco, um mergulho
no fundo de tua seda aberta em flor embaixo onde eu morria

Branca e verde
branca e verde
branca branca branca branca 
E agora
recostada no divã da sala 
depois de tudo 
a poesia ri de mim

Ih, é preciso arrumar a casa
que André vai chegar
É preciso preparar o jantar
É preciso ir buscar o menino no colégio
lavar a roupa limpar a vidraça

O amor
(era muito? era pouco?
era calmo? era louco?) passa
A infância
passa
a ambulância
passa 

Só não passa, Ingrácia,
A tua grácia!

E pensar que nunca mais a terei
real e efêmera (na penumbra da tarde)
como a primavera

E pensar
que ela também vai se juntar
ao esqueleto das noites estreladas e dos perfumes que dentro de mim gravitam feito pó
(e um dia, claro, ao acender um cigarro
talvez se deflagre com o fogo do fósforo
seu sorriso entre meus dedos. E só).

Poesia – deter a vida com palavras?
Não – libertá-la,
fazê-la voz e fogo em nossa voz. Po-esia – falar
o dia
acendê-lo do pó
abri-lo
como carne em cada sílaba, de-
flagrá-lo como bala em cada não 
como arma em cada mão

E súbito da calçada sobe
e explode
junto ao meu rosto o pás-saro? O pás?

Como chamá-lo? Pombo? Bomba? Prombo? Como?

Ele
bicava o chão há pouco
era um pombo mas súbito explode
em ajas brulhos zules bulha zalas e foge!
como chamá-lo? Pombo? 

Não: 
poesia, 
paixão
revolução

haikai

escrava
fico agarrada
à palavra

Chuva Interior

Um recado do genial Mario Chamie

Chuva Interior

Quando saia de casa
percebeu que a chuva
soletrava
uma palavra sem nexo
na pedra da calçada.

Não percebeu
que percebia
que a chuva que chovia
não chovia
na rua por onde
andava.

Era a chuva
que trazia
de dentro de sua casa;
era a chuva
que molhava
o seu silêncio
molhado
na pedra que carregava.

Um silêncio
feito mina,
explosivo sem palavra,
quase um fio de conversa
no seu nexo de rotina
em cada esquina
que dobrava.

Fora de casa,
seco na calçada,
percebeu que percebia
no auge de sua raiva
que a chuva não mais chovia
nas águas que imaginava.

Desassossegada

Talvez, ela seja só uma desassossegada
Pensa em fragmentos, muitas coisas, e tudo ao mesmo tempo
A vida prática se torna muito dura para quem sonha demais

Inclusive, porque, existe certo desânimo 
Para tirar algumas coisas das ideias e trazer aos dias físicos
Por vezes, se torna frustrante, inacabado

É engraçado e curioso como, apesar do sonho alimentar o homem de muitas sensações
É na realidade propriamente realizada, construída materialmente
Que aprendemos o valor que a realização material tem

Esta, talvez, seja apenas um caminho
Porque a realização imaginária das coisas também tem valor
Ela pode multiplicar-se, ser muitas, diversas, ilimitada

Geografia

Com minha bagagem embarco 

Ora dura minutos, ora horas, ora dias 

Aterrisso como um turista morto de fome 

Em um ato antropofágico 

                       [Com mãos e boca] 

Caminho cada milímetro da sua geografia

Poesia musicada

 Quando a poesia se emudece em mim

 Sempre há os que continuam fazendo dela a sua voz.