Segunda

Ô, chuva!
Lava o que tem de lavar
Vai-te embora
Só não me conduza

Haikais confessionais

I

O medo povoa
Se o pensamento não voa


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II

A lua vivia
Quando o sol jazia

Gasto

O que fazer
para as minhas frases
Algum efeito ter?

Literatura estrangeira
Ou procurar inspiração
Embaixo do pé de laranjeira?

Tanta intelectualidade
Para ficar olhando pela janela
Toda essa passarela
De pedra, gente, pé e pó

Tanta ideia para ficar
Confortavelmente apoiada
Sobre essa escrivaninha surrada

Tanta indisposição e reflexão
Se prendem a esse chão
Pouco pisado por um coração

O que pode faltar 
É a coragem de gritar
Então melhor no imaginário [sem tocar]
Se agarrar

Porque dentro dos livros
Eles [ os sentimentos]
Sabem a hora de se esfarelar

Ressaca

Acordei com dor de cabeça

Fui até a cozinha

Já era hora da sobremesa

Não entendi

Vi todos à mesa

E percebi

Que

a noite passou

mergulhei no sono

Sonhei que acordava

E já era dia, a hora corria

Eu nem via

Enquanto isso

Algo no dia se mexia

Era a vida que me fugia

Um repente pro contemporâneo

Mexe com o ego de muito nego
Os atos políticos
Se vistos por um viés psicanalítico

Nos últimos dez anos
A massa passa menos fome
Até a empregada come danone

O classe média tira visto pro estrangeiro
E junta mais dinheiro

Mas é claro que rico vai reclamar
Ele não é mais único que tira foto no mar

E a doméstica exige a carteira assinada
Pra parar de chão esfregar

A Gullar

Algumas manifestações já foram magistralmente feitas, como este poema de Ferreira Gullar, sobre a incansável dissertação da poesia.

A Poesia

Onde está
a poesia? Indaga-se
por toda parte. E a poesia
vai à esquina comprar jornal.

Cientistas esquartejam Puchkin e Baudelaire.
Exegetas desmontam a máquina da linguagem.
A poesia ri.

Baixa-se uma portaria: é proibido
misturar o poema com Ipanema.
O poeta depõe no inquérito:
Meu poema é puro, flor
Sem haste, juro!

Não tem passado nem futuro.
Não sabe a fel nem sabe a mel:
É de papel.

Não é como a açucena
Que efêmera
Passa.
E não está sujeito a traça
Pois tem a proteção do inseticida.
Creia,
O meu poema está infenso à vida.

Claro, a vida é suja, a vida é dura.
E sobretudo insegura:
“Suspeito de atividades subversivas foi detido ontem o poeta Casimiro de Abreu.”
“A Fábrica de Fiação Camboa abriu falência e deixou
sem emprego uma centena de operários.”
“A adúltera Rosa Gonçalves, depondo na 3ª Vara de Família, afirmou descaradamente: ‘Traí ele, sim. O amor acaba, seu juiz.’”

O anel que tu me deste
era vidro e se quebrou
o amor que tu me tinhas
era pouco e se acabou

Era pouco? era muito?
Era uma fome azul e navalha uma vertigem de cabelos dentes cheiros que traspassam o metal e me impedem de viver ainda
Era pouco? Era louco, um mergulho
no fundo de tua seda aberta em flor embaixo onde eu morria

Branca e verde
branca e verde
branca branca branca branca 
E agora
recostada no divã da sala 
depois de tudo 
a poesia ri de mim

Ih, é preciso arrumar a casa
que André vai chegar
É preciso preparar o jantar
É preciso ir buscar o menino no colégio
lavar a roupa limpar a vidraça

O amor
(era muito? era pouco?
era calmo? era louco?) passa
A infância
passa
a ambulância
passa 

Só não passa, Ingrácia,
A tua grácia!

E pensar que nunca mais a terei
real e efêmera (na penumbra da tarde)
como a primavera

E pensar
que ela também vai se juntar
ao esqueleto das noites estreladas e dos perfumes que dentro de mim gravitam feito pó
(e um dia, claro, ao acender um cigarro
talvez se deflagre com o fogo do fósforo
seu sorriso entre meus dedos. E só).

Poesia – deter a vida com palavras?
Não – libertá-la,
fazê-la voz e fogo em nossa voz. Po-esia – falar
o dia
acendê-lo do pó
abri-lo
como carne em cada sílaba, de-
flagrá-lo como bala em cada não 
como arma em cada mão

E súbito da calçada sobe
e explode
junto ao meu rosto o pás-saro? O pás?

Como chamá-lo? Pombo? Bomba? Prombo? Como?

Ele
bicava o chão há pouco
era um pombo mas súbito explode
em ajas brulhos zules bulha zalas e foge!
como chamá-lo? Pombo? 

Não: 
poesia, 
paixão
revolução

haikai

escrava
fico agarrada
à palavra